A terra mi videro, e in cuor loro
godevano come delle maiale
sputando da dietro i cantoni...
Avrei forse potuto dir loro
che mai si sarebbero fatte del male
avanzando -o retrocedendo?- a gattoni?

 

 

Amico, se mi vorrai dare la tua attenzione vorrei raccontarti la mia esperienza, anche perchè, oltre a quella, non conosco nient'altro. E non posso pretendere di dare consigli sulla tua esistenza nel mondo senza poter passare per la mia.

Comincierò col dirti che non sono pensieri sparsi questi, nè nati sul momento, ma frutto di un percorso che ha preso corpo da tempo, da tanto tempo: talmente tanto che tendo a confonderlo con la mia stessa vita.

Perdonami se, parlandone, generalizzerò: sappi che quando dirò gli umani, o gli uomini, questi giudizi hanno valore certo solo se riferiti a me.

Per quel che riguarda la mia esperienza, quindi, gli umani attraversano un periodo della vita dove, sebbene l'ignoranza e la cecità sul mondo tengono ottenebrate le loro facoltà, essi possono definirsi saggi. Non cercano spiegazioni per la vita, essa è, ed è una meraviglia estasiante in ogni momento. Io ricordo quei momenti come i più felici di tutta la mia vita: avevo un potere sovrumano, che era quello di saper autocreare me stessa in ogni momento diversa e in forme sempre nuove, fuori da ogni schema di logica continuità, senza nessuna apparente necessità: potevo diventare tutto ciò che volevo essere semplicemente schiocchando le dita: quella è la fase dell'esistenza in cui tutto il mondo si riduce al tuo campo visivo, e quel che vedi con gli occhi pare creta per la tua immaginazione. E' l'infanzia, passata la quale non esiste più alcun modo per riconquistare quella potenza.

L'infanzia ha un difetto enorme: è incorrotta. E' come un vaso di fine ceramica cinese: ha su di sè disegni meravigliosi, ma basta poco per romperlo.

Non so delinearti il momento in cui s'è perso quel mondo. E' stato come un cammino in salita: i dolori erano piccoli, piccole morti, da cui rinascevo come una fenice dalle ceneri, ma ogni volta, mai uguale a prima. Un movimento progressivo, di angosciose rivelazioni.

 

... continuo?

 

 

In procinto di partire, all'inizio del viaggio,

niente pare più impetuoso

e più simile a un miraggio,

dello sguardo meschino e ombroso

e del quieto dire, dell'aria assente

di chi ha già visto il vero;

niente pare più vivente

del viandante straniero.

 

Straniero,

In te risiede intimo ciò che ogni epoca

di migliore agli uomini seppe offrire,

e mi riveli già ora il disegno del mio viaggio

prim'ancora di partire.

 

In ogni guisa in te ripeti

l'universale passare,

coincidendo lui

col tuo esser singolare:

 

... e nell'ammaliante tua umanità

germina l'astrazione degli avi

che cavalcarono fra le spume trasparenti,

della luce lontana riflettenti

che fecero propria,

quella luce chiara degli albori

che nei tuoi occhi riproponi,

in modo tanto intenso!

che mi dai la prova

che non nell'immenso

ma in un'iride

il sublime si ritrova.

 

Ma non soltanto quel che fu,

bensì anche il futuro s'esplica fra le fini pieghe della tua lirica voce;

e a quel che in te è già fiorito io tendo con sospiri, o straniero.

E quei mondi mai esplorati di cui l'esistenza testimoni,

io li immagino ricolmi di palpitanti passioni,

riproducendo in me il sogno di un vago destino;

...e s'è vero che il Fine in un luogo immobile risiede,

allora io inseguo il tuo identico cammino

con identica fede,

o straniero.

 

E quelle lievi spume marine un tempo sorvolate

da grandi ingegni ad ali dispiegate,

si tramutano nell'essenza tua musicalmente,

e nel tuo spirito vivente,

seppur come impetuose onde sibilanti

fra gl'irti scogli neri della sera infrangenti

...rivelando al contemplante terreno

l'immane potenza,

o la dolce violenza

dell'afflato del pensiero,

o straniero.

 

 

 

 

 

Rotola!

Rotola l’anima

nel fango dei pensieri angosciosi

di morte

e disfatta;

Rotola

l’anima quatta

in mondi penosi

dal covo di vermi,

chiusa la mummia,

sconquassa

e bestemmia.

«Ciarlatana!

Trafficante

di falsi miti!

Puttana!»

E ignora

gli inviti,

muore lontana.

Rotola

fra romantici cori,

forza

di mille tori

ruggisce

l’anima stanca

e perisce

di cotanta chiusura,

grida!

Tra le quattro mura

prigioniera,

l’anima fiera

de’ suoi spasmi,

incompresa

dai suoi fantasmi;

in questa razza

di tomba!

E’ pazza!

In vita e in morte

sprofonda

e rotola, ancora,

illesa;

gioisce sorpresa,

de’ le sue pene

trionfanti,

fra lirici canti,

sogni infranti

e glorie irrisorie

essa muore

fra scorie,

muore

per far sì

che viva

il mio respiro;

l’ammiro

pe’i suoi sforzi.

Rotola

E grida di rabbia

e di noia,

realizza

che Minerva

è la troia

più grande;

mi cospargo

di soia

puntando il dito

in un diabolico

rito,

ai mondi lontani;

e ritorno

a’ miei pantani

di morte.

Ballano a corte

i sommi poeti

e i metafisici

illuminati,

gli artisti tarchiati,

i tronfi critici

spietati;

ballano

fra l’arme

e gli amori,

fra le sbarre

e sui troni,

ballano

nel sole

e nei tuoni;

che Iddio

mi perdoni;

ma fra meningi

e fra cuori,

fra geni

e ciarloni,

non sento

le grida

che intoni,

io mi lascio

il mondo

FUORI!

 

 

 

 

« E’ ormai chiaro che i filosofi qui esposti non sono semplicemente stati scelti in virtù delle loro reciproche somiglianze, o per il complessivo sviluppo dei loro caratteri comuni; bensì questi sono quei filosofi che, chi per un aspetto particolare, chi per un altro, chi per il loro complessivo pensiero, hanno non soltanto cambiato il mio modo di pensare e le mie prospettive future – che già questo non è poco – ma essi hanno anche espresso, in modo magistrale, quel che io avevo riconosciuto personalmente, seppur in maniera ingenua, ancor prima di avviarmi al loro studio, come verità.

Si ha generalmente la convinzione che la verità per eccellenza debba essere oggettiva, unica.

Ma ogni qual volta un individuo si accinga alla ricerca della verità, egli nella sua ricerca mette se stesso; la scelta fra un pensiero e un altro, fra una concezione del mondo e un’altra, non può essere in nessun modo, per l’individuo che si trova di fronte a lei, una scelta di tipo formale, né tanto meno intellettualistica. Anzi; nel momento stesso che egli pretendesse di elevare una verità a verità universale e oggettiva, egli perderebbe il senso stesso della verità.

La scelta di una verità non può che avere carattere totalizzante per l’individuo; essa va inesorabilmente a invadere la sua esistenza; e poiché nessun uomo può ergersi al di sopra della sua esistenza, allora la verità può aver valore solo se essa è una verità per lui, come diceva Kierkegaard.

La ricerca di una verità oggettiva, soprattutto quando per trovarla si oltrepassano le porte della metafisica, è del tutto inutile. Innanzitutto essa non ha nessuno scopo pratico, è fine a se stessa, come del resto anche l’arte, così come tutte quelle cose per cui valga davvero la pena di perder tempo.

Ma non solo; essa è anche del tutto inadeguata a trovare una verità. Infatti qualsiasi verità metafisica rimarrà indimostrabile, in virtù della stessa definizione di metafisica, e, al di là di ogni possibile sviluppo dello scibile umano, essa rimarrà legata e incatenata alle sue antinomie.

Viene dunque da chiedersi a cosa serva cercare una verità, se essa è palesemente impossibile da trovare. Viene da chiedersi a che scopo continuare a cercare un perché che spieghi la natura delle cose, e non piuttosto limitarsi ad osservare il come, che è invece sotto ai nostri occhi.

Purtroppo gli esseri umani hanno questo difetto, che è al tempo stesso il loro più grande pregio; essi non possono accontentarsi del come; non possono sedersi tranquillamente ad osservare il mondo passivamente senza porsi domande. La metafisica rimarrà probabilmente, per sempre, solo un sogno dei visionari che non riescono a limitarsi a vivere senza incamminarsi in una strada senza sbocchi; essa, probabilmente, continuerà ad essere accantonata in un angolo dal resto del sapere umano come se fosse un’appestata. Ma, nonostante ciò, io ho la ferma convinzione che essa sia quanto di più sublime la natura umana abbia mai prodotto, per quanto essa sia l’esemplificazione stessa della sua superbia – o la presunzione di chi avesse la pretesa di porsi obiettivi che la sua stessa natura gli impedisce si raggiungere – probabilmente, l’umano non sarebbe altrettanto umano se evitasse di perdersi nell’inutilità di questa ricerca improduttiva.

La metafisica non può portare l’uomo alla verità; ma è proprio in virtù del mistero che essa è in grado di suscitare che l’uomo non può fare a meno di essa, né tantomeno può impedirsi di dedicare la sua intera esistenza ad inseguirla. Come scrisse Karl Jaspers, “l’essenza della filosofia sta infatti non nel possesso della verità, ma nella sua ricerca.”

E questa tesina, oltre all’esposizione del pensiero di questi quattro autori, aveva come scopo principale quello di riuscire a dimostrare proprio questo: ovvero, che l’essere umano non è fatto per trovare la verità; ma che è sua più nobile espressione cercarla. »

 

[cit. F.L.,Uno Essere et una Radice, Conclusione, p.48]

 

 

 

Pater dell'eroico furor mio

da lunge ormai nel cor invoco

la sì vaga speme d'aver ora io

la fioca immago tua in loco;

ma chi ci ode è il nostr'Iddio

soltanto, e quest'è poco

Pater mii.

 

Pater dell'amaro mio rimpianto

puoi confidar nel voto mio che l'era

sorgerà in cui sarò tuo vanto,

or che la pena mia è più vera

che mi resta sol Minerva accanto;

ma non t'emula, per quando fiera,

Pater mii.

 

Pater mii feci io il voto

di un dì tornar all'ideal nido;

vedrai che non è vuoto

il canto mio ch'è un grido,

Pater mii.

 

 

 

Mi sento come Bertrand Russell dopo Principia Mathematica.

Sì sì. Uguale.

 

 

Segui la lezione,

stai su, bella dritta,

non stare col mugone

silenziosa e zitta.

Esco, a ricreazione,

sul tabacco c'è una scritta:

 

La maturità è come un frutto

d'estate,

non gridate,

non disturbate

la comare in lutto.

 

Dicono sia l'ultima cosa che muore,

dicono che senza di lei sei perduto,

dicono sia segno di divino amore.

Io ci avrei anche creduto,

se ci fosse spazio per lei nel mio cuore.

 

Non esultate

di quel che c'è di più brutto,

non tormentate

questo cuore asciutto,

non svegliate

la comare in lutto.

 

 

 

Non spero in tanto: seguo solo, servilmente, con una fiducia cieca pari a quella d'un cagnaccio al guinzaglio del padrone, quel che della natura umana trovo di mirabile e sublime, e quel che di grande ne consegue in ogni angolo del mondo.

Vivo delle tracce che certe anime grandiose hanno lasciato, in tempi remoti, sui prati celesti dello spirito: tutto questo ormai m'ha in pugno, senza possibilità di redenzione alcuna. E cerco, temeraria, di ripetere in me stessa le identiche sensazioni di quelle nobili menti, per farle rivivere, per far sì che risorga l'immenso, in questo mondo in cui ogni cosa sembra andar perduta; e vibro, come le corde di un violino, suggestionata dal mistero di questi uomini, la cui immagine, seppur affievolita, risplende di etereo candore: tutto mi sa dire: tutto, ma par voler smentire la loro natura umana e affermar quella divina.

Non spero in tanto: non d'esser regina, ma ancella, di tutto questo ben di Dio!

 

 

"...Lolita, luce della mia vita, fuoco dei miei lombi. Mio peccato, anima mia.

Lo-li-ta: la punta della lingua compie un percorso di tre passi sul palato per battere, al terzo, contro i denti.

Lo. Li. Ta. Era Lo, semplicemente Lo la mattina, ritta nel suo metro e quarantasette con un calzino solo.

Era Lola in pantaloni. Era Dolly a scuola. Era Dolores sulla linea tratteggiata dei documenti.

Ma tra le mie braccia era sempre Lolita..."

 

(Vladimir Nabokov, Lolita)

 

 

Gli umani potranno sempre contare sul futuro. Il futuro è l'unico periodo della vita che non potrà mai, in nessun caso, deluderti: esso è lì, sempre lì,  rimane per sempre, mai viene corrotto, mai può morire.
E' un bene che gli umani si rendano sempre conto che, dopo ogni momento, qualunque sia, esiste un futuro: il futuro, sconosciuto, malleabile, rende il presente sopportabile, e riesce a dare un senso a tutto il resto, che senso non ha, che viene e che va.
Il passato è sempre un periodo buio; il presente non ha mai ragion d'essere; il futuro è tutto che abbiamo.

 

Ma il futuro, allo stesso tempo, vien sempre sorpassato: l'ora di oggi è stato un tempo il desiderio di un passato insensato: il passato è stato la speranza in un remoto vissuto; e col senno di poi, niente quel futuro ha portato di quel che ogni umano aveva sperato.

 

Il futuro non è idilliaco come me l'aspettavo.
Il futuro è fatto, come il passato, di fasi alternate, ripetitive, circolari, infinite; prive di senso finchè sono presenti, e fioche, torbide, quando sono state vissute.

 

 

Ogni vita è un alternarsi di fasi; ogni fase contiene un errore, e da nessun errore, nella vita, è possibile ricavare un insegnamento.

 

Non si guadagna mai nulla dalla vita; nè si perde; ma ogni cosa ti consuma lentamente, ogni cosa muore, e ti lancina, ti strazia la tua vita: non puoi non viverla nè aspettarti altro di meglio, e dunque, consumandoti, aspetti.

 

L'illusione di un destino, intanto, è grande, ma quasi mai di consolazione.
Anche l'illusione ha le sue fasi. Essa è sogno, poi realtà, poi sogno, poi realtà: e in nessun momento è quella vera.

Vorrei potervi dire che non può morire la speranza di poter trovare un senso, un movimento, una causa, uno scopo, un punto fisso, una stella polare all'interno del vostro personale Universo.

Ma per adesso, tutto fa pensare al caos, per adesso nient'altro posso dire se non che la vita...
che la vita...

 

 

Ancora una volta

e non di più;

Una sola,

non una di più.

 

 

 

Non sopporto
la vista
di alcun essere
vivente!

 

 

Mi rifiuto
di accettare
tutto questo!

 

 

Se devi morire
anch'io allora
morirò!

 

 

Se io dovrò cadere
tutto il mondo
cadrà con me!

 

 

Voglio la tua testa
su un piatto
d'argento!

 

 

Niente potrà
placare
la mia rabbia!

 

 

Odio il mondo!
Odio
dover andare a fondo!

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ma se il tempo non si può fermare,
- No,-
Se indietro non si può tornare,
- No, -
Cosa potrei ancora sperare?

 

 

Se è vero che ogni momento,
- Se è vero che il tempo -,
Si schiara, s'espande,
Rimane per sempre,
Se è vero che un gesto
Esiste eternamente,
Allora, - Anche questo dolore
Ha avuto inizio
Da sempre,
La tua morte
E' già scritta
al presente -,
Allora, ricorderò quello che è stato
Ma non sarò presente
Quando il tempo ti restituirà

Quel che m'hai dato.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

...

 

Chiara e sconfortante analisi dell'Io

Mess'in scena teatrale delle mille alternative al Nulla:

Nulla

Nulla

 

Nulla

 

 

Nulla

 

 

 

Nulla

 

 

 

 

Nulla

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Il problema è che io, come tutti, credo, sono destinata ad essere sola.

E non mi riferisco alla mancanza di compagnia, di dialogo, di affetto.

Ogni vita è un universo a sè, incomprensibile, inconciliabile con qualsiasi altro.

E, prima di ogni altra cosa, oscuro a sè.

Ogni universo è solo, unico, onnicentrico, e, come tale, infinito, privo di ogni determinazione.

Egli è solo poichè nel suo universo non può esistere altro che lui, e ogni altra presenza, ogni altra umana apparenza si risolve nella sua stessa illusione, nella sua immaginazione infinita, nel suo stesso non voler essere solo e desiderare altre vite, per potersi distrarre da quel vuoto.

Egli è simile alla nebbia: impalpabile e inconsistente, ma libera.

Libera in un modo tale che per lei non può che essere negativo: è quella libertà incerta che non sai di avere, ma finisci comunque per crederla possibile; è quella libertà che non riesce a conciliarsi con l'anticontigenza di questo mondo terreno, e sta con lei in eterno conflitto. Si nega e si ha paura di lei.

Ed essa è libera pur essendo necessaria, è incerta pur essendo scritta: è libera in un modo tale d'aver l'angoscia di non potersi contenere in sè stessa, di dissolversi e sparire, pur sapendo di non poterlo evitare, se mai dovesse accadere.

Ogni universo è dunque solo, come la nebbia, è solo con se stesso e di fronte a sè; e, come la nebbia, di fronte al suo riflesso, non può vedersi, nè pensarsi come qualcosa d'esistente, qualcosa che è, che è effettivamente, senza ombra di dubbio.

Essa ha, come d'istinto, la consapevolezza di essere ogni realtà, ma di averla preclusa.

Essa vorrebbe scegliere se stessa, ma non ha idea di cosa significhi, poichè non sa chi è.

E quindi si odia.

E se riesce a non odiarsi, vuol dire, probabilmente, che ha smesso di indugiare nello specchio, e cerca altrove, cerca altro da fare.

 

 

Altre cose.

 

 

Ho la consapevolezza di essere ogni realtà.

Ma essere ogni realtà, significa essere privi di determinazione, essere infiniti, come una retta, di cui non conosci la fine, nè l'inizio.

Essere ogni realtà significa essere assolutamente incomprensibile, così com'è incomprensibile l'assoluto stesso.

Mi guardo intorno e so di essere ogni realtà, so di essere il mio mondo.

Io sono i posti in cui sono stata

La penna che impugno; e, al tempo stesso, non sono niente di tutto questo.

Guardo questa carta e so d'essere altro da lei.

Allora

E allora posso tentare di cercarmi altrove.

Ma da ogni cosa ch'è mia, irrimediabilmente mi distolgo.

E dunque

Di me so unicamente questo: il mio Io è infinito, esso è, è e basta, tanto che non è.

 

Io sono l'Essere e il Nulla

Insieme

E nessuna sintesi può risolvere questa contraddizione.

 

 

 

 

E' così banalmente ovvio il mondo quotidiano.

Esiste per l'uomo possibilità di rendenzione?

 

Sono divisa tra due poli: il cuore e l'intelletto o, il che è lo stesso, la ragione e l'intelletto.

La mia ragione chiede: metafisica, metafisica!

E l'intelletto risponde: antinomie, antinomie!

 

Così, mentre l'intelletto è lì tutto intentendo a scovare antinomie in ogni frangente del sapere, il mio cuore identifica i contrari, e sale, sale, continua a salire vorticosamente, cercando il Sapere Assoluto.

 

L'uccello sacro di Minerva si leva in volo solo al crepuscolo; così le grandi filosofie di una civiltà sorgono solo al suo declino. Ed egli lasciava intendere che dopo di lui, l'apice dello scibile umano era ormai consumato, e il pensiero non poteva che avviarsi verso la sua tomba.

 

A conferma delle sue premonizioni, poco dopo la sua morte, il mondo vide nascere il Positivismo.

 

 

Universo, di tanto calcolo d'umana astrazione,

di tanto sudor di cuore dell'ultimo sguardo

ch'io volsi in un momento nella tua perfezione,

di tanto mio orgoglio ed onore al partecipare

incessante al tuo lieve ed armonico regime,

di tanta angoscia e stupore ch'io aspiro di trovare

di restar con te sola con negl'occhi il tuo sublime,

ancor non v'è nulla ch'io sappia dire, e dunque, resto,

nella gola, muta, gridando, d'esser testimone tua.

Ancor non colgo dell'oscuro segreto la chiave di volta,

a me che m'hai nel mistero e nel tuo dubbio risolta,

a me che amo il dileguante avvenire,

dimmi, Universo, e non mentire,

dimmi ch'è vero quel che di te sto vedendo,

dimmi, Universo, che non ti stai movendo.

 

 

Scienza, hai l'ali spiegate dell'illusione

di chi aspira all'umana evoluzione,

credi di sapere senza dover domandare,

e non chiedi terreno per poter germinare,

a te che nulla la natura ti nasconde,

la cui voce in un poema si confonde,

dimmi, scienza, puoi prevedere

quel che ardo di sapere?